мне кажется красивый стих...правдиво...

поэтессой станешь?

У меня первая строка (на моем стихе) такая же как у тебя. Стырила ты, стырила...

неа..........

Просто мысли в стихах.

Я постараюсь забыть, хоть и сильно люблю. пусть и мучаюсь я неймоверно. Я убью и забуду неправду твою. Я умру для тебя, непременно. Буду другом, не лучшим, но буду. Пусть хоть так. ты ведь жизнь для меня. Лишь одно никогда не забуду: как жестоко ты оставил меня...

***

Я лишь хочу сказать тебе, что ты не тот, что был. Что тот меня не разлюбил. Что тот души во мне не чаял. Что тот еще со мной. Но ты не знаешь... Дорогой, я чувствовать не перестала. И пусть, как говоришь, тебя я зодолбала, я буду ждать, что ты прийдёшь. Что ключ от сердца ты найдёшь. От сердца своего... И не подумай, нет. Все это не всего лишь бред. Так не бывает, понимаешь, милый? Зачем ушел, когда так сильно мы любили? Не попрошу чтоб ты вернулся. Уходи. Будь счастлив помня о моей любви. Будь счастлив не со мной, с другой. Я лишь печально помашу рукой. Прощай. Люби. Живи. И больше никогда нигде не лги.

***

Зачем сказал, что разлюбил? Ты лишь представь жизнь без меня. Все те три года, что ты жил, любовь ко мне свою храня. Все те три года, что прошли в любви, слезах, крови и ранах. Когда друг друга мы нашли, никто другой нам небыл надо*. Лишь вспомни ты, как целовал меня такую молодую**. Как нежно к сердцу прижимал и часто говорил "люблю я". Поверь, я помню все те дни, кода со мною ты был рядом. Как редко были мы одни... Когда никто больше не надо...

______________

* - фраза пусть будет авторской.) Пофиг, что неправильная.)

** - маленькую, неопытную.

СашульГо
мне второй понравился.крик души прям

"Прости"
Пути - несмыслимые узы, связали сказку и печальность
Я не богиня, я медуза, впиваюсь в душу, словно гадость...
Прости за все, что не сказала, за правду жизни, за все слезы
Я просто грусти испугалась и потеряла мысли, розы...
Прости за то, что я пытаюсь понять тебя, как будто плачу
Моя мечта - моя семья, моя любовь и то, что прячу...

Я его потеряла, вот нашла. Держите

Любовь не тюльпан и не мимоза,
Это не весенний цветок.
Любовь – это красная-красная роза,
Но сердце мое как сапог.
Шипами своими в сердце мне впилось
Чувство вот это, но вдруг…
Сапог вдруг исчез, и в душе затаилось
Оно… Он мне больше чем друг.
А розу же надо, а розе же надо
Любовь и забота, а я
Пытаюсь забыться и ем мармелады,
Но розе же это нельзя.
Конфеты не будут, конфеты не могут
Дать сердцу тепла и любви.
А розы ничто не забудут,
Ни ласки твоей, теплоты.
Что розе же надо, какая забота?
Чего она хочет, скажи?
Не надо откладывать все на субботу…
Скажу… Ей надо любви.
Но что это все-таки? Чувство «любовь»?
От чего оно же рождается?
От жертвы, а розе нужна кровь,
Вот так лепестки цветом наполняются.
Теперь я страдаю, о нем я страдаю,
Болячку карябаю… Кровь.
И тихо, тихонько в подушку я плакаю.
А разве же это любовь?
Любовь не тюльпан. Да. Не мимоза.
Согласна я с этим, цветок же какой?
Любовь это больше не роза,
Я знаю, есть цветок, тот, что мой.
Он без шипов, и кровь не нужна,
А жертва ему – другая.
Лишь просто полить, удобрить – это важно.
Чтоб жил он, не увядая…